Eu uso o meu deslumbramento
 como velhos ténis de corrida —
 não elegantes,
 não sofisticados,
 surpreendentemente inadequados
 em certas salas.
 Reparo como os outros
 às vezes franzem o nariz
 ao verem um deslumbramento tão evidente,
 pensando, talvez, que devo estar alheio
 ao código de vestuário:
 saltos agulha de apatia,
 saltos altos de indiferença,
 botas de reserva fria.
 Mas, caramba, este deslumbramento
 leva-me onde preciso ir
 cada centímetro,
 cada milha, até
 atravessar a sala.
 Quando em todo o lado onde piso
 há vidro partido,
 usar este deslumbramento
 é a única razão
 pela qual consigo mover-me.